Poesía

Horas de poesía en Pontevedra. PontePoética fluye como una torrentera. Musas que atemperan el sinsentido de estos días. Meses cargados de amarguras. Años donde todo parece inútil. Y es ahí, precisamente en esa deriva del ser humano, donde la poesía recobra todo su sentido. Hace unos meses, en nuestra ciudad, Luís García Montero afirmaba que «La poesía es un ajuste de cuentas con la realidad». El sabio poeta conocía bien lo que decía y aquellas palabras, desde ese inolvidable día, se repiten cada vez con mayor insistencia en el interior de mi cabeza, llenándola de cuentas que ajustar, y ya son demasiadas. Cada vez más atemorizados por las noticias que asaltan la prensa, acorralados por nuestros políticos y menospreciados por los indignantes mercados. Ese saldo deudor se deposita sobre nuestras espaldas, un ingente peso que nos abruma y convierte en seres débiles, en frágiles elementos de un ecosistema que, en vez de funcionar en beneficio del ser humano, hace todo lo contrario, y se sirve de él para su propio beneficio. Poesía redentora, palabras a las que agarrarnos, versos terapéuticos en la búsqueda del oxígeno necesario para resistir. Pontevedra busca oxígeno y lo busca en PontePoética. ¡Respiremos! Y el lunes, el Premio Cervantes también se hace poesía. Nicanor Parra tiene la culpa: «A nadie le gusta hacerse cargo de los cristales rotos». Otra cuenta que ajustar.

Publicado en Diario de Pontevedra 21/04/2012

Abril

Se consume despacioso, como solo lo consiguen hacer esos meses que enganchan una estación con otra. Abril lo logra siempre de una manera singular, un síntoma de distinción que lo convierte en un mes especial. Al tiempo que las camelias hacen de su estertor el canto de cisne de su belleza, el recuerdo de aquellos claveles prendidos de los fusiles portugueses perfuma a este mes con los aromas de la libertad, de la dignidad del ser humano que en nuestro país tiene hoy también memoria en forma de una República que quiso y no pudo ser. Y todo para en unos días desembocar en la algarabía de los libros, misterio cervantino para honrar a unas letras, en este abril de chaparrones insolentes, encerradas en una caracola llegada desde Chile. Poesía de ultramar, antipoesía con la firme voz y la inteligente ironía de Nicanor Parra. Guardado en el cajón donde se guarda el corazón, como dejó cantado, y bien cantado Sabina, abril se revuelve resignado mientras ve como su destino contestatario se apaga en un ambiente cada vez más marchito. En ese paisaje, lastrado por la tiranía económica, ni las flores ni las palabras parecen tener la fuerza necesaria para imponerse a una realidad cada vez más desatinada y enrocada en un autodestructivo círculo vicioso. Y el poeta canta: «La economía para la Derecha/la política para la Democracia Cristiana y la Cultura para la Clase Trabajadora».

Publicado en Diario de Pontevedra, 14/04/2012

Arenas

En el sur las arenas del cambio apenas lograron superar las dunas gaditanas. Arenas de derrota que sepultan bajo el viento electoral muchos sueños. Son las arenas que se llevan a Madrid a Telmo Martín, dejando al Concello libre del dorado esplendor nacido bajo las arenas de Silgar. Dos intentos han hecho ver al candidato que arenas pasadas no mueven montañas, siendo mejor poner distancia por medio, eso sí, tras impulsar antes un inaudito desarrollo de la tecnología en 3D en la comarca. Ahora las arenas del PP local deben remansarse y olvidar los remolinos lilainos. Los diferentes clanes, como las tribus del desierto, comenzarán con sus intrigas y Jacobo Moreira lo tendrá difícil para erigirse como el ‘primus inter pares’. Hay muchas cuentas pendientes, heridas sin cerrar, y muchos damnificados buscarán restañarlas en la persona más cercana a Telmo Martín, para evitarlo, Jacobo Moreira tendrá que sacudirse desde ya el arribista corsé de su mentor. Él significa juventud, algo muy de agradecer en una política siempre tan inmovilista en sus rostros, lo que también debería llevar a la reflexión a los otros grupos. Pero tras esa imagen tiene que haber algo más. Ideas coherentes y una oposición más seria y productiva que la que hasta ahora se limita a buscar facturas en los cajones y desconchones por los barrios. Claro que esa es arena de otro costal.

Publicado en Diario de Pontevedra 31/03/2012

Pan

Falar do pan en Galicia é falar de nós mesmos. Dun alimento que nos leva a cando eramos cativos. Poucos sabores recordo máis intensos no meu padal que aquel pan de millo acabado de cocer que facía miña avoa nun forno de pedra, quentado coa leña do contorno. Intres que se afunden na memoria e non saen dela no resto da vida. Do mesmo xeito que a madalena proustina ou o Ratatouille que cociñaba Remy, o pan é a nosa anclaxe cos sabores da infancia, eses aos que nunca tiñamos que renunciar. Os bos tempos fixeron esquecer o pan, desprezámolo da nosa alimentación errados ante o seu poder calórico, esquecendo as súas propiedades alimenticias e, como non, o seu sabor. Agora que batemos con esta crise abafante, que ata parece que nos quere roubar o que somos, é o mellor intre para reinvidicar o pan, para facer del unha bandeira de resistencia ante o pernicioso que ten unha modernidade que nos levou ata aquí. Case sempre no máis sinxelo está o mellor de nós mesmos. Pontevedra xúntase hoxe a carón do pan, nunha idea que reúne o esforzo de moitas persoas en base a acadar unha nova achega para a sociedade e que, de manter as cotas de calidade e imaxe anunciadas, pode servir non só para xerar unha marca pontevedresa, senón para amosar un camiño que seguir nestes tempos tan afastados daquel molete de pan que unha avoa lle cocía ao seu neto.

Publicado en Diario de Pontevedra24/03/2012

Fotografía Gonzalo García

Rosa

Al tiempo que nuestras camelias, muchas de ellas de un febril rosa, explotan turgentemente anunciando la llegada de la primavera, este diario presenta una promoción en la que se recuperan aquellos dibujos donde la sonrisa se teñía de rosa bajo la inteligente y sofisticada figura de ‘La pantera rosa’. Con sus sinuosos movimientos, y tras la intrigante y pegadiza sintonía de Henry Mancini, nos encandiló a muchos, y, pese a su silencio (que ahora valdría un Oscar), asistimos embobados a sus peripecias en unos hipnóticos capítulos que ya son parte de nuestro imaginario personal y colectivo. Contemplar la vida color de rosa hoy en día ya solo parece ser cosa de dibujos animados, pero a uno, la verdad, es que le gustaría ver a esa vacilona pantera pululando por el mundo, contagiándole su inocencia y convirtiéndolo en parte de sus travesuras. Impagable sería verla sobre un andamio pintando de rosa la triste fachada de hormigón de Pasarón, quizás así la risa llegase hasta un escenario en permanente depresión; tampoco estaría mal que se diese una vuelta por Siria y le pintase la cara al sátrapa, para vergüenza de los líderes mundiales; o que participase en alguna de esas reuniones económicas donde sus protagonistas se agarran el cuello como en un cómic de policías y ladrones. Por desgracia, sus poderes rosas solo existen en la pantalla y en la imaginación de este fan.

Publicado en Diario de Pontevedra 17/03/2012 

Mazás

Cando aínda nin se me pasaba pola cabeza aparecer na contra dun xornal, nunca deixei de ler as columnas escritas por Carlos Casares. Aquelas palabras foron sempre un bálsamo para dixerir unha realidade que, agochada no interior, era ben poucas veces agarimosa. Unhas cereixas ou unhas mazás, un gato chamado Samuel ou mesmo as ánimas, baixo a engaiolante escrita do autor, eran quen de converter o anecdótico da vida nun tema de interese que ía agromando a medida que avanzaban unhas liñas das que un xa era incapaz de baixarse. Daquela, como estudante de Historia da Arte, atopei un día a Carlos Casares polos corredores da Facultade. Eu, que nunca antes me dirixira a ningún outro escritor, que me tremían as pernas con só pensar en pedirlle un autografo a alguén, achegueime a aquel home que semellaba estar ausente da realidade mentres botaba unha ollada por unha das fiestras do claustro, só para dicirlle que gozaba moito coas súas columnas e que o pasaba moi ben, incluso cando falaba dunha bola de pan, como me parece recordar que acontecera naquela xornada. Notei nel unha fonda timidez que o honraba, mentres me contestaba cunhas sinxelas grazas e me ofrecía un sorriso. O tempo pasou, onte fixo dez anos que Carlos Casares morreu, e eu agora ando a escribir columnas que tamén se poden titular ‘mazás’. Gustaríame que o soubera.

Publicado en Diario de Pontevedra 10/03/2012 

Bob

La esponja amarilla con piernas y corbata que mantiene pegados a nuestros hijos al televisor parece que se va a convertir en la penúltima víctima de la crisis económica. Los ERES van a llegar al mundo submarino y surreal de Fondo de Bikini, hasta donde Mariano Rajoy se sumergirá cual Neptuno tronante para poner de patitas en la calle a las estrellas infantiles de Clan TVE. Con las guarderías incrementando sus tasas y limitando a galletas la dieta de media mañana de sus inocentes clientes, la pretendida marcha de Bob Esponja y cía. puede suponer un lastre inasumible para las familias. Cierto es que podríamos sustituir las constantes broncas entre Bob Esponja y Patricio por los ‘cambios de impresiones’ entre Montoro y De Guindos, aunque eso sí, servidor no dejaría nunca solas a sus hijas ante la pareja económica (que no cómica) gubernamental, a fin de preservar su integridad mental, tampoco asegurada con los alocados ‘cartoons’. A éstos todo se le perdona, mientras que a los otros no. De consumarse el ‘dibujicidio’ no sería extraño ver a Bob Esponja el 29-M entre Toxo y Méndez al frente de la manifestación contra la Reforma Laboral, en lo que sería el mayor logro de los sindicalistas en las últimas décadas en favor de los trabajadores, aunque de no poder contar con él siempre podrán tirar del holograma de Jordi Hurtado. A él también lo van a desconectar.

Publicado en Diario de Pontevedra 03/03/2012

Montaje Vicente Caamaño

Choros

As bágoas correrán hoxe polas meixelas dos pontevedreses ata caer no chan, para facer así rebrotar uns feitos que están a piques de cumprir cen anos. Naquel 1913 o insolente paxariño de Don Perfecto morreu. As súas plumas, de cores branca e negra, sucumbiron nun Entroido que marcou época, ou tendencia, como diría agora algún moderno. Aquela lingua negra, de loito e dor, que percorreu as rúas de Pontevedra, burlábase da oficialidade, da liturxia asumida por unha sociedade que amosou con este desacato á autoridade o seu enxeño e como esta cidade era quen de facer da risa un motivo para fortalecer os seus vencellos como comunidade. A súa recuperación nos oitenta volveu servir para que Pontevedra se gabase da súa historia, dos feitos que marcaron un fito na súa construción como sociedade, alicerce das xentes que habitan neste envexado lugar. Aquel paxaro que nos seus anos de vida xuntou a non pouco público no Teatro Principal para coñecer as súas habilidades, o mesmo que se metía coas mozas, os políticos ou cos clientes do seu dono, xorde dende as súas cinzas para plantexar como estas pequenas historias do eido cotiá poden ser máis fortes que as grandes fazañas dos nosos devanceiros. Hoxe volveremos a chorar a súa morte, a morte de Ravachol, o símbolo non só dunha festa, senón de como entende a vida unha cidade que fai do loito troula.

Publicado en Diario de Pontevedra 25/02/2012

Fotografía Gonzalo García

Desierto

Con cada vez más arenas en la boca continuamos la travesía del desierto en que se ha convertido esta crisis. Crujen nuestros dientes bajo los vientos de la economía que nos llegan de una Europa que se inmola aniquilando su glorioso pasado con el vil ahogo al que se somete al pueblo griego, bajo el impasible pisotón germano y el cómplice silencio de los que no se mueven por si no salen en la foto. Entre el siroco se continúan oyendo las voces de los que no creen en las soluciones que aplican los jefes de las tribus. Paul Krugman hace años que niega que la austeridad sea la receta, que la retirada de dinero circulante sea lo más adecuado para abandonar el desierto, o que los despidos, la bajada de salarios o los recortes públicos sean el maná. Hoy lo vuelve a afirmar cuando se habla de que estamos a punto de entrar en recesión y ¿por qué? Por la bajada en el consumo. Resecos los ‘brotes verdes’ socialistas ahora son los ‘rayos de esperanza’ de Feijóo los que pretenden animarnos, los que simulan eufemísticamente un oasis donde refugiarnos. Y es que el eufemismo del político en la crisis es como el espejismo en el desierto, un señuelo en el incómodo hábitat, la ilusión de lo que puede llegar aunque siempre parezca demasiado lejano. Sedientos y exhaustos ya solo nos resta exprimir la cantimplora, gota a gota, como mártires de un pueblo del que otros han decidido lo que debe durar su destierro moral.

Publicado en Diario de Pontevedra 18/02/2012

Sentencias

Sus palabras hicieron retumbar las paredes del Tribunal Supremo, las puñetas de los togados y los corazones de todos aquellos que volvieron la mirada hacia quienes con tanta dignidad y valentía defendían la memoria de los suyos, de los nuestros. Víctimas de una guerra silenciadas durante décadas, voces calladas que nadie ha querido oír. Son las heridas de un país que no quiere ser sanado, seguiremos enfermos pues. Si para algo ha servido el juicio que ha vuelto a sentar al juez Garzón en el banquillo de los acusados (la enfermedad se agrava) es para que todas esas voces se escuchen ante un Tribunal, ante quienes deben impartir justicia y restañar las afrentas de un pasado que muchos tienen que revivir diariamente hasta su muerte. Y es que la justicia ha estado ausente de este país en todo lo relacionado con este tema y a la vista está, que cuando alguien ha intentado aplicarla, ha sido él el reo. En estas jornadas el protagonismo no ha sido ni de jueces estrella, ni de jueces estrellados, ha sido de quienes llevan el dolor por dentro y han sabido sujetarlo en su interior pese al oprobio de la sociedad. Pasados los efectos mediáticos, sus palabras volverán a encerrarse en las reuniones familiares o en las conversaciones con algún historiador o periodista. El gavel sonó y el juicio quedó visto para sentencia. Y es que eso es precisamente lo que nos faltan: sentencias.

Publicado en Diario de Pontevedra 11/02/2012

Fotografía: Rafa Fariña (Un familiar sujeta una imagen de Castor y Ramón, fusilados y enterrados en una fosa en Barro el 15-09-1936, mientras aguarda a que descubran sus restos) 

Lisa

En pañales se queda la reciente disputa entre los directores de El Prado y el Reina Sofía sobre el Guernica y el deseo de Picasso de que el lienzo se hubiese instalado en el primero. Es lo que tiene ponerse a revisar el fondo de armario de la mejor pinacoteca del mundo, que uno empieza a mover Rubens y Tizianos y de pronto se saca de la manga una Monna Lisa, eso sí, menos cargada de ‘sfumato’ -que viene a ser lo mismo que un gol de Messi sin tres o cuatro gambeteos previos- y con cejas -lo que le confiere un detalle femenino que se agradece y hace olvidar definitivamente aquel histrionismo del bigote duchampiano- pero similar a efectos turísticos y de merchandising. Años lleva El Prado en silencio trabajando en su restauración, un silencio que impresiona en esta época de confidencias al peso, pero es que la gente que restaura es gente seria y callada, que se pasa días y días eliminando capas de suciedad y cuando levantan la cabeza se les ha pasado un año, o dos, y ante sí tienen una Gioconda. Mientras, en el Louvre, no duden de que a estas horas se está creando una comisión de expertos para deslegitimar el descubrimiento español y es que eso de ponerse a compartir japoneses en tiempos de crisis no se va a quedar así, toca ponerse a buscar un buen Velázquez, y es que al ritmo en que últimamente éstos aparecen sus sótanos deben estar atiborrados de huevos fritos sevillanos.

Publicado en Diario de Pontevedra 4/01/2012 

¡País, coño!

Es jueves y una fina lluvia cae para empaparlo todo, refrescando un ambiente excesivamente viciado. Muchas jornadas sin lluvia son propicias para generar una atmósfera densa y llena de contaminación. Una polución alentada por las risas de Camps tras conocer su sentencia absolutoria, aunque ya fuera condenado moralmente por lo escuchado durante las jornadas de un juicio que solo parece haber servido para iniciarle en el hábito de la lectura; por la pornográfica imagen del juez Garzón ante el sanedrín de la judicatura y sus navajas bajo toga; por el abogado del avaricioso Duque alegando como eximente el pago de impuestos; por los miles de ahorradores que asisten impotentes e indefensos a cómo su dinero permanece secuestrado por los bancos; mientras, las numerosas misas laudatorias en honor de Manuel Fraga nos retrotraen a su propio pasado de sacristías y palios, y en Ourense, en el virreinato de Baltar, para sonrojo del propio Feijóo, se prepara la sucesión por el heredero del cacique ‘acarrexador’. Todo de lo más normal. Y es que hay semanas y semanas, y esa lluvia, débil y tímida, dura pocas horas, incapaz de arrastrar toda esa porquería por las alcantarillas de un Estado que cada vez se tambalea más y más. Muchos ciudadanos aprietan sus dientes ante el berlanguiano escenario, donde un pisotón es el remate al desaguisado. ¡País, coño!

Publicado en Diario de Pontevedra 28/01/2012

Con respeto y admiración al gran Forges

8,90

Era inevitable que despois da morte de Manuel Fraga os artigos de opinión sobre a súa figura enchesen as páxinas da prensa. Unha vida como a do ex presidente de case todo é un fértil abono para encher o columnario patrio. Nel poucos falan da súa faciana deportiva, á parte da anécdota dos perdigonazos no cu da filla de Franco, as súas xornadas de pesca ou a afección polo dominó. Pero todas elas palidecen comparadas co deporte preferido do de Vilalba: o descubrimento de placa. Se algo seguro vai quedar en Galicia despois da era Fraga van ser os centos de placas espalladas ao longo da nosa xeografía co seu nome: polígonos industriais, portos deportivos, casas de cultura, garderías, residencias da terceira idade, pavillóns deportivos... e así poderíamos seguir ata o infinito. Alí onde se puidesen fixar uns parafusos, ou botar unha palada de masa, don Manuel fincaba unha placa que descubría con estilo propio. O certo é que máis de corenta anos de competición no foron en balde, e abofé que Manuel Fraga ostenta para Galicia o récord mundial desa disciplina nas súas dúas variantes: en lonxitude temporal e na modalidade de contrarreloxo (non hai máis que recordar as esgotadoras xornadas adicadas ao corremento da bandeira). Unhas marcas só comparables a aquela de salto acadada por Bob Beamon nos Xogos Olímpicos de México. Agora nós tamén temos os nosos 8,90.

Desubicados

Hunde Cayetano de Alba sus Lottusse en los terrones andaluces, que viene a ser lo mismo que colocar a Mariano Rajoy ante un micrófono. Relaciones inconexas en la realidad de un mundo cada vez más irreal. El noble lo hizo como desagravio y rehabilitación del ilustre apellido ante las sandeces que en la intimidad de un sofá le comentó al follonero, el mejor confesor televisivo posible, y lo hizo como quien se toma un vermú con aceitunas mientras le escupe el hueso a quienes varearon los olivos de su propio patio trasero. El político, por su parte, ocupó el asiento de Moncloa prestado durante 25 minutos a la agencia EFE en un mensaje dirigido a la nación, un mensaje único e indivisible en el que los medios tuvieron que olvidar la incisión en el discurso para presentarlo de manera fría y aséptica. Quizás sea lo mejor en estos tiempos de medidas sanitarias en las que el bisturí del cirujano se debe mover con calculada precisión, extirpando tumores en videoconferencia con el Bundestag de la doctora Merkel. El presidente dio la cara y la tiene igual que hace veinte días durante su investidura, para gran desánimo de los que pensaban que habría algún cambio en su fisonomía tras haber mudado su programa electoral sin anestesia previa. En el ‘inicio del inicio’ de la era Rajoy son muchos los desubicados, perdidos en una realidad que no es la suya, pero sí la de todos.

Publicado en Diario de Pontevedra 13/01/2012

Casablanca

Hay quien empieza a oír villancicos y a ver mesas llenas de turrones y no tarda ni dos segundos en refugiarse en el nevado mundo de ilusiones navideñas e inmejorables deseos, como si accediese a una dimensión desconocida. El que esto suscribe reconoce ser un desencantado de la Navidad, de todo ese frenesí que envuelve a la vida durante estas dos semanas alocadas de consumo y exceso, y que de no ser por la mirada infantil de los más pequeños intentaría, con un chasquido de dedos, que todos nos despertásemos en ese lunes de enero en el que resintonizamos nuestra mente para hacer frente a lo cotidiano de nuestras vidas y a una rutina en la que muchos somos felices. Es por ello que cada año, cuando la televisión se llena de cantantes de moda y otros demodé, de brindis y lentejuelas, de escotes y pompones, necesito un refugio, una barra donde encontrarme, y para ello no encuentro otra mejor que la del Café de Rick en ‘Casablanca’. Cada vez que cruzo esa pantalla, como si fuese un personaje de Woody Allen, accedo a la auténtica ilusión, adentrándome en un lugar donde cada ser humano lucha por sus sueños, el amor es condena y pasión, mientras escuchamos la mejor canción que podemos disfrutar en Navidad y siempre: la Marsellesa. Entonces sí que siento que algo me pellizca el corazón, mi piel se encoge y alguna lágrima se descuelga por mis mejillas.

Publicado en Diario de Pontevedra 26/12/2011

Segundos

No creo que hayan sido más que unos pocos segundos. Un silencioso paréntesis abriéndose paso entre el ruido de los últimos días. Una vez sentado en su nuevo despacho de La Moncloa, la cartera presidencial sobre la mesa, parte de la mudanza todavía en cajas y las fotos de la familia acomodándose al nuevo hábitat, Mariano Rajoy debió suspirar mientras se acariciaba la barba para echar a volar una memoria que, en un fugaz barrido, llegaría hasta aquel ochentero sillón de la Diputación de Pontevedra, pasando por los sucesivos despachos ministeriales, y recordando ese diván en el que ante José María Aznar y Rodrigo Rato se decidió que él sería el líder del PP. Esos segundos son hoy la gran conquista de Mariano Rajoy Brey (así, con los dos apellidos, que en estos casos siempre nos olvidamos de las madres), su único tiempo en soledad tras jornadas frenéticas. Es posible que en la noche electoral, o tras la votación en el Congreso de los Diputados, el presidente notase ese vacío evocador de un pasado sin el que no se entendería el presente, pero a buen seguro que no ha sido hasta que se ha sentado entre las paredes de La Moncloa cuando todo ha tenido sentido y el círculo se ha cerrado. El sonido de algún teléfono habrá destrozado ese silencio ante alguna de las urgencias que tiene este país, pero lo cierto es que ya nadie le podrá robar a Mariano Rajoy Brey esos segundos. Sus segundos.

Publicado en Diario de Pontevedra 24/12/2011

Miedo

El próximo 23 de abril Nicanor Parra recibirá el Premio Cervantes. Pero el poeta no estará allí. Su miedo a volar le ha hecho comunicar al jurado que será su nieto quien se acerque hasta Alcalá para recoger el máximo galardón de las letras castellanas. El miedo, una frontera que ha impedido a muchos seguirle en su antipoesía, es el que ahora le frena ante la maquinaria moderna y el vuelo trasantlántico. Roberto Bolaño, otro chileno que escribió mucho de miedos, exclamó: «El que sea valiente que siga a Parra». Nadie ha podido hacerlo todavía. El miedo, oscuro abismo donde la creación hunde su cuchillo para arrancar de su fondo aquello más preciado: la belleza, es una conquista hasta la que muy pocos osan bajar. Ese lugar, oscuro y agreste, se ha convertido durante muchos años en el refugio de Nicanor Parra, paradójicamente, quien ha descendido a ese infierno tenebroso teme ahora aproximarse hasta la luz del sol. Él se quedará asomado a otro océano, a ese Pacífico al que antes miraron Neruda, Huidobro o Vallejo, también ‘mineros’ de la poesía chilena que supieron extraer de la tierra lo desconocido. Su pico siempre fue diferente, forjada su educación en el ámbito de las ciencias, en su lírica se escapa abruptamente de lo afectado, de ese amaneramiento tan peligroso para la poesía. El peligro del miedo, del miedo a volar, del miedo a escribir. Escribir para vivir.

Choque

Cada encuentro entre el Real Madrid y el Barcelona se asemeja cada vez más a un choque de trenes. Dos ferrocarriles circulando por la misma vía en direcciones contrarias. Velocidades constantes generadas a base de quemar los leños de la historia. Gestas de un pasado que combustiona con facilidad, pero que en días como hoy quedan reducidas a humo y a esa caprichosa ceniza que surgía en los trenes antiguos y se metía en el ojo de sus pasajeros provocándoles alguna que otra lágrima. La historia entre ambos también se escribe entre lágrimas, pasiones que duran noventa minutos, un círculo como el de aquellos trenes infantiles, principio y fin donde una vez activada la caldera no hay escapatoria posible. La colisión es inevitable y todos ayudamos a que ésta se produzca con la mayor velocidad posible: medios de comunicación, aficionados, jugadores y hasta los entrenadores no dejan de echar lecha al fuego. Muchos lo hacen a base de tronco grueso, estilo Hermanos Marx y su famoso ¡más madera!, devastando a su propio convoy; otros, de forma ridícula y hasta risible, como la enamorada de Buster Keaton en ‘El Maquinista de la General’, con aquella ramita que representaba todo un manifiesto de inocencia y dulzura. Una aceleración de dos locomotoras que pocas veces en los últimos tiempos han llegado en condiciones similares a las que hoy veremos, de las que hoy disfrutaremos. ¡Pasajeros al tren!

Publicado en Diario de Pontevedra 10/12/2012

Discursos

Foi o de Alfonso Pato, director do festival de cine de Cans, o mellor dos discursos pronunciados na cerimonia de entrega dos Premios Provinciais de Cultura outorgados pola Deputación de Pontevedra. Unhas verbas engaiolantes nas que se reflectiu o verdadeiro milagre da cultura, aquilo que xorde do máis popular, neste caso entre repolos e galpóns, para mesturarse co maxín do cine. A carón destas palabras nacidas ao amparo da sinceridade e da experiencia vivida por organizadores e veciños da parroquia do Porriño, as restantes palabras soaron baleiras, cheas dun sinsentido ingerido nun guión plantexado polos gabinetes duns políticos cada vez máis agochados nas frases feitas ou en clixés repetidos un tras outro nunha espiral desoladora. Fríos achegamentos á cultura, afastados dunha realidade que reclama o seu verdadeiro valor como cumio de sensibilidades ou como expresión do desenvolvemento do individuo, algo que si amosaron cada un dos premiados elixidos de xeito acertado polos membros do xurado. Esas faces da cultura, ben representadas polos nosos creadores, son as que sementan un dos nosos maiores valores como sociedade, do que durante esta fin de semana temos tamén unha boa mostra no Culturgal, unha cita obrigada para seguir rastrexando os seus feitos dende os máis variados ámbitos da creación, iso si, esperemos que afastados dos discursos oficiais.

Publicado en Diario de Pontevedra 3/12/2011

Casás

Anuncia el CGAC de cara al próximo año la realización de una amplia exposición sobre Fernando Casás, artista gallego, universal y del que es un lujo su presencia como profesor en la Facultad de Belas Artes de nuestra ciudad. No podía mostrar mejor ojo el centro artístico compostelano a la hora de repasar la trayectoria de nuestros artistas (en una labor obligada desde la institución) que el fijarse en el trabajo de este hombre nacido en Gondomar y que vivió durante veinte años en tierras brasileñas, amparado por el peso de una naturaleza de la que aprendió todo, que es lo mismo que decir de la que aprendió a plantear un arte que preguntase sobre la aniquilación de esa ancestral maestra del ser humano, a la que una y otra vez nos empeñamos en dar la espalda. Su empeño en dignificar a nuestro entorno natural es el que ha ido consolidando y singularizando un trabajo que, tanto en el interior de una sala de exposiciones como en una intervención en la propia naturaleza, rinde el culto panteísta al que esta sociedad, fagocitadora y egoísta, ha renunciado desde hace décadas en favor de una perversa evolución social, siempre con el envés del capitalismo como falso aval. Desde el CGAC, sus maderas, sus piedras, los rastros de la naturaleza, como los restos de un naufrágio, volverán a gritar, a reclamar en voz alta la reflexión del ser humano y de una sociedad indiferente.

Publicado en Diario de Pontevedra 26/11/2011

Fotografía Javier Cervera